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Tierra mojada
La fresca mañana, solar y repentina, como una fiebre de colores.
El té sobre la mesa, el perro royendo su hueso de carnaza.
La oruga trepando las hojas verdes que se engulle.
Los muertos hoy regresan de su exilio, siguiendo el rastro de las flores.
Los vivos recuerdan las horas sepia que se hicieron humo de copal.
La arena matutina se extiende, fervorosa, por los intransitables caminos de la memoria.
Fue una fragancia de hierba recién cortada, como una lluvia de pasos que no dejan huella.
Cesó la tempestad, sólo resonancias de esta habitable soledad de tierra mojada. ::.
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