Por fin, el viento

Desde la angostura de la noche, el aire se hizo caliente como un cable en resistencia,sumergido en la emergenciade la sobremoción que se repitey se repiteen las horas sin sueñomientras la irremediable nostalgiaiba llegando junto con el primer sorbo de vino,ese impúdico venenoque nos va desangrandode boca en boca,de cama en cama,en el óleo desgastadoque escurre del lienzocomo la lluviay los pechos furibundosde la turnante mujer amada,y los besos desbocadosque no nos dimos,y el roce inoportuno de nuestras caderasque acabó convertidoen amortajado silencio,esa irremediable indiferenciaque suele acentuarel eco moribundo de tu vozcuando cantabas una elegíabajo las sábanas,empapada de amor,mientras nos hacíamos compañíaentre los muchoslaberintos sin puertasque germinaron de prontoen la ingobernable ansiedadde estar vivo y estar muerto,muerto de tanta muerte innecesaria,esa muerte lentaque se va filtrando por los poros,por las venas abiertasdonde cabalgan todas las preguntassin respuestaque siguen resonando en la amplitudde la fiera noche,colmada de suspirosy recuerdos inútiles,como postales desfilandoen los carcomidos pasillos de la memoria,un álbum sin fotografíasy viejos nudosque se van acumulando tan adentrocomo un cerro de periódicos viejos y amarillos,o el irracional golpeteode la sangre que irrigalos sueños de versos morados,sangre siempre vivaque reposa en el abrevaderoincandescentedonde tiembla de sed un almacolor olivo, sabor olvido,un alma transparentecomo la alada melodía de la guitarraque va preñando el aire combustiblecon los sueños desnudos,derribando los muroshechos de escarpado silenciotan adherido a las entrañas,esa fibrosa trampa de ataúdesque trepa por los paredonesde mi absurda inexistencia,y se va coagulando el tiempo destendidosobre las ramas de los árboles,como una herida abiertaperfumada de soles y extravío,con un cierto aroma a tique no me suelta.::.