Latente

Latente, como una semilla dispuesta a vivir mientras duerme el sueño de la vida, late la morada hermosura de la bugambilia.

La oscuridad se rompe en las plegarias de la luna.

Mi amor convaleciente es la cabeza de un toro envuelta en papel periódico, un tapón en la sangre, una herida infectada que se va tejiendo en las comisuras de tu boca y mis ganas de morderte el cuello para dejarte dormir la eternidad en un sangriento baño de flores. ::.