Fumarola

La fresca noche y su música, una lluvia solemne, una bocanada de cielo.

Creer o no creer: si todo da igual ¿tiene caso decir algo?

Luces minerales, un destello silencioso, el destino como sustituto de la suerte, el placer y la hojarasca como sustituto de la muerte.

Un viento ligero, una tonada de jazz electrónico me hincha la sangre, un caudal de tenues sonrisas navegando en la meseta del sueño.

La fresca noche y su música, la piel adormilada, la mirada que se filtra entre las grietas de la luna.

Una fumarola de versos todavía por nacer. ::.