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Bufa la rabia
La ira sale por la nariz y bufa, furibunda, como un toro hiriente y salvaje queriendo dar la mortal estocada.
La ira sale por los ojos e incendia el paisaje cuando respira por la entraña, como una sombra desollada con hambre de ataúdes.
La ira sale por la boca cuando aprieta la quijada y muerde, asesina, toda la rabia, fermentada, toda la crueldad de los tiranos.
La ira trepa por la espalda y bufa, como una cornada, un fiero cuchillo buscando venganza, el mortal orificio por donde escurre la vida miserable del que odia.
La ira no quiere dolerse, sino beberse la sangre enemiga para curar la infección, esa fiebre de huesos crujiendo sobre el asfalto, una dentellada, un hedor a carne muerta.
La ira no escampa y solo bufa, ¡cómo bufa! es un volcán incontenible anhelando sólo escombros, un cadáver roto, masticado, vomitado, en la letrina de la historia. ::.
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